10 февраля – День памяти великого русского поэта и писателя Александра Сергеевича Пушкина. Александр Сергеевич скончался 10 февраля (по новому стилю) 1837 года из-за смертельного ранения, полученного на дуэли с Дантесом на Черной речке. Было ему всего 37 лет.
А.С. Пушкин по праву считается создателем современного русского литературного языка. Его произведения знакомы нам с раннего детства. Из материнских уст мы слышим поражающие воображение сказки писателя, а чуть позже знакомимся с реалистичными и эмоциональным работами Александра Сергеевича: «Капитанской дочкой», «Дубровским», «Евгением Онегиным» и многими другими удивительными произведениями.
В районной библиотеке оформлена книжная выставка по творчеству великого русского поэта. Мы собрали для вас настоящую сокровищницу: лучшие произведения, посвященные его жизни и творчеству, которые помогут по-новому взглянуть на гения русской литературы.
А. С. Пушкина можно назвать символом не только русской литературы, но и русской культуры в целом. Несмотря на то, что поэта нет в живых уже почти 200 лет, интерес к его творчеству не угасает.
В день годовщины со дня смерти поэта, мы решили представить вашему вниманию несколько стихотворений, посвященных Александру Сергеевичу. Каждое стихотворение – это мостик к бессмертному слову русского гения.
А мне приснился сон
Андрей Дементьев
А мне приснился сон,
Что Пушкин был спасён
Сергеем Соболевским…
Его любимый друг
С достоинством и блеском
Дуэль расстроил вдруг.
Дуэль не состоялась
Остались боль да ярость
Да шум великосветский,
Что так ему постыл…
К несчастью, Соболевский
В тот год в Европах жил
А мне приснился сон,
Что Пушкин был спасён.
Всё было очень просто:
У Троицкого моста
Он встретил Натали.
Их экипажи встали.
Она была в вуали –
В серебряной пыли.
Он вышел поклониться,
Сказать — пускай не ждут.
Могло всё измениться
За несколько минут.
К несчастью, Натали
Была так близорука,
Что, не узнав супруга,
Растаяла вдали.
А мне приснился сон,
Что Пушкин был спасён…
Под дуло пистолета,
Не опуская глаз,
Шагнул вперёд Данзас
И заслонил поэта.
И слышал только лес,
Что говорил он другу…
И опускает руку
Несбывшийся Дантес.
К несчастью, пленник чести
Так поступить не смел.
Остался он на месте,
И выстрел прогремел.
А мне приснился сон,
Что Пушкин был спасён…
Сонет
Вадим Андреев
Еще любовью пахнет горький порох,
Еще дымится теплый пистолет,
Еще звезда хранит тугой рассвет
И туч растерянный и долгий шорох.
Еще — и не забыть суровый бред,
И в чернореченских, скупых просторах
Снега и стольких лет смятенный ворох —
Глубокий снегом занесенный след.
Еще — ах, снежной пылью серебрится
Опять его бобровый воротник,
И утром невообразимо дик
Покой непробудившейся столицы.
И слово «смерть» в конце земной страницы
Коснеющий не вымолвит язык.
Напоминание о Чёрной речке
Евстахий Начас
Был ясный день, дул ветер сильный,
Рвал ноздри быстрых рысаков.
На Чёрной речке белый иней
Сверкал, как искры от подков.
Во что тогда он свято верил,
Когда молчал январский лес?
Он первым подошёл к барьеру,
Но первым выстрелил Дантес.
Он шаг последний тот не сдюжил,
Нажав трусливо на курок…
А кровь лилась, и ветер вьюжил,
Плыл в бледной радуге лесок.
И полулёжа, на коленях
Всё ж Пушкин сделал выстрел свой…
Он смело жил, российский гений,
И честно вёл последний бой…
Немало в жизни разных стрессов,
Но надо помнить – не пустяк:
Во все века, у всех дантесов
Всегда в запасе подлый шаг.
С думой о Пушкине
Валентина Дорожкина
Все чаще думаю о Пушкине
И все осознанней – о нем…
Как много нужного упущено,
Отложенного на потом.
Как жаль, что это все, друзья,
Нам не вернуть из бытия.
Мы разбазариваем время.
Нам каждый шаг – такое бремя!
Не перестало сердце биться?
Так прикажи своей душе:
– Встряхнись душа! Нельзя лениться! –
Лишь поздно б не было уже…
А сколько мне еще отпущено
Пройти нехоженых дорог?..
Все чаще думаю о Пушкине:
Как мало жил.
Как много смог.
Мне снился Пушкин
Семен Милосердов
Мне снился Пушкин. Ветер на рассвете
Плащ распахнул и шляпу заломил…
О пламенная юность! Всё на свете
Я с Пушкиным тогда соотносил.
То нежный, то задумчивый, то резкий,
Мне снился Пушкин, скрип его пера,
Кудрявые, как Пушкин, перелески,
Весёлые, как Пушкин, вечера.
То – на коне: взбивают пыль копыта…
То – смотрит Пушкин в зимнее окно,
Опальный, но друзьями не забытый.
Чу! Скрип саней…
«Ах, милый друг Жано!»
Уж осени моей сгустились тучи.
Дожди. Туман… Но снится до сих пор
И озаряет жизнь мою созвучье:
«Роняет лес багряный свой убор…»